anthologie poème identité

Ne cherchez pas à lire mon nom sur mes papiers
J’ai lavé mes empreintes et j’ai perdu mon âge
Appelez moi fumée, appelez moi nuage
Laissez le reste en blanc sans rien me demander.Je n’ai jamais volé que mes instants de chance,
Je n’ai jamais tué que le temps qui passait,
Mes poches sont percées mais je garde en secret
Le coquillage bleu du fond de mon enfance.

Vous n’avez pas le droit de prendre mes bretelles,
Ouvrez moi cette porte, rendez moi mes lacets
Je ne demandais rien, seulement je passais
Si je n’ai pas de nom c’est que nul ne m’appelle.

Je suis très bien ainsi, laissez moi m’en aller
Je ne mendiais pas, n’étais même pas ivre,
Et s’il faut à tout prix mettre un nom sur vos livres,
Appelez moi nuage, appelez moi fumée.

 Francis BLANCHE

 

 

(xxx)
Identité

 

Quelle identité serait tienne, de ta mort ?

 

tu es, diraient certains, la tombe et son dedans,
     et la pierre tombale avec ton nom

 

mais cela n’est pas autre chose que dire :

 

vivante, tu étais ce corps vêtu et non vêtu,
     ce corps qui contenait ta pensée (ou ton âme)
     et ce corps aussi portait ce nom, le tien

 

l’identité ne persiste dans le monde que de cette analogie

 

tu es, diraient d’autres, telle que te restituent
     dans leur souvenir, s’ils se souviennent, ceux
     qui t’ont, ne serait-ce qu’un instant, connue

 

ainsi tu serais, mais divisée, changeante, contradictoire,
     dépendante, par éclipses,

 

et quand chacun de ceux-là sera mort, tu ne serais plus.

 

et sans doute, ici encore, l’idée de survivance emprunte aux caractéristiques mêmes du monde de ta vie

 

mais, pour moi, il en va tout différemment :

 

chaque fois que je te pense, tu cesses.

 

Jacques Roubaud, La pluralité des mondes de Lewis, Gallimard, 1991, p. 39.