Commentaire de texte

Sujet du devoir

Acte II, tableau 10

LADY DRAPER. Est-ce que je sais ? Par exemple, tenez, ces tropis, ils n’ont même pas de gris-gris au cou.
DRAPER. Des gris-gris ! Quelle idée ! Est-ce que vous portez des gris-gris, vous ?
LADY DRAPER. Bien sûr je pense que j’en porte. Notre anneau de mariage, par exemple… Et cette broche de Freedham and Peabody. Avez-vous jamais regardé une vitrine de Freedham and Peabody ? N’est-ce pas plein de gris-gris ?
DRAPER (amusé). Oui, ça… je reconnais…
LADY DRAPER (préparant d’autres tartines). Et vous-même, mon ami, votre belle perruque, n’est-ce pas un gri-gri aussi ? (Sir Arthur pose sa cuiller brusquement.) Oh, ce n’est pas pour m’en moquer, mon ami, pas du tout. Chacun a les gris-gris de son âge, je pense. De beaux bijoux, n’est-ce pas ? Ou une auto rapide… Ou l’ordre de la Jarretière. (Elle montre les portraits)… Et les peuples aussi, il me semble. Les plus jeunes, les plus sauvages, leurs gris-gris sont les plus simples, aux autres il faut des gris-gris plus compliqués. Mais tous en ont, je crois. Or, voyez-vous, les tropis n’en ont pas… (Sir Arthur s’est penché en avant. Il écoute sa femme avec surprise, se gratte un peu la tempe, mais ne dit rien.) Il faut bien des gris-gris dès que l’on croit à quelque chose, n’est-ce pas ? Si l’on ne croit à rien… je veux dire : on peut naturellement refuser de croire aux choses admises qu’on vous enseigne à l’école, à l’église, cela n’empêche pas… même les esprits forts, veux-je dire, qui prétendent ne croire ni à Dieu, ni à Diable, nous les voyons chercher, n’est-ce pas ? Mon pauvre père, il aurait voulu être yogi. Il en a lu, le pauvre, des bouquins ! Que de gris-gris ! Toute une bibliothèque. D’autres, c’est la physique, la chimie ou bien l’astronomie, ou bien ils peignent des tableaux, écrivent de la musique… Ce sont leurs gris-gris en somme. C’est leur manière à eux de… de se défendre… contre toutes ces choses incompréhensibles qui nous font tellement peur, quand nous y pensons. Vous voyez ce que je veux dire… la nuit et les fantômes, l’éternité, la mort, est-ce que je sais ? Ce ciel qui n’en finit pas… N’est-ce pas votre avis ? (Arthur acquiesce silencieusement. Elle commence à ranger les tasses, la théière, pour emporter le plateau.) Mais si vraiment on ne croit à rien… si on n’a aucun gri-gri… c’est qu’on ne s’est jamais rien demandé, n’est-ce pas. Jamais. Dès qu’on se demande, n’est-ce pas, il me semble, on a peur. Et dès qu’on a peur… Même, voyez-vous, Arthus, ces pauvres êtres tellement sauvages que nous avons vus à Ceylan l’autre hiver, tellement sauvages et arriérés, qui ne savent rien faire, pas même compter jusqu’à cinq, à peine parler… qui se nourrissent de vers et de vermine… ils ont quand même des gris-gris. C’est donc qu’ils croient à quelque chose. Et s’ils y croient… eh bien, c’est qu’ils se sont demandé… je ne sais pas, ce qu’il y a dans le ciel, ou ailleurs, dans la forêt, les montagnes, la mer… enfin, des choses auxquelles ils pouvaient croire ? vous voyez ? Même ceux-là, ces pauvres brutes, se le sont demandé. Alors, si un être ne se demande rien… mais là vraiment rien, rien du tout, eh bien, je pense qu’il faut vraiment qu’il soit une bête. Vous ne pensez pas ainsi. Même un idiot de village se demande des choses. Mais je bavarde, je bavarde…
Elle est prête à sortir avec le plateau. Sir Arthur se lève, l’embrasse discrètement sur la tempe.
DRAPER. Vous m’avez dit des choses singulières, ma chérie. Elles me feront réfléchir, je crois.

J'ai un commentaire de texte sur ce texte j'aimerai bien qu'on m'aide 

Où j'en suis dans mon devoir

 à la recherche d'un plan