fermes des animaux excipit

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Tu n'as pas le livre ? La ferme des animaux c'est un livre de George Orwell et l'excipait c'est la fin du livre. 

Je voulais te faire une photo mais j'ai eu beau retourner ma bibliothèque je n'arrive pas à mettre la main dessus, je suis désolée !

Voici la fin, est-ce qu'il y a autre chose ensuite?

Ce furent encore des acclamations
chaleureuses, et les chopes furent vidées avec
entrain. Mais alors que les animaux observaient
la scène du dehors, il leur parut que quelque
chose de bizarre était en train de se passer. Pour
quelle raison les traits des cochons n’étaient-ils
plus tout à fait les mêmes
? Les yeux fatigués de
Douce glissaient d’un visage à l’autre. Certains
avaient un quintuple menton, d’autres avaient le
menton quadruple et d’autres triple. Mais qu’est-
ce que c’était qui avait l’air de se dissoudre, de
s’effondrer, de se métamorphoser
? Les
applaudissements s’étaient tus. Les convives
reprirent la partie de cartes interrompue, et les
animaux silencieux filèrent en catimini.
Ils n’avaient pas fait vingt mètres qu’ils furent
cloués sur place. Des vociférations partaient de la
maison. Ils se hâtèrent de revenir mettre le nez à
la fenêtre. Et, de fait, une querelle violente était
en cours. Ce n’étaient que cris, coups assénés sur
la table, regards aigus et soupçonneux,
dénégations furibondes. La cause du charivari
semblait due au fait que Napoléon et Mr.
Pilkington avaient abattu un as de pique en même
temps.
Douze voix coléreuses criaient et elles étaient
toutes les mêmes. Il n’y avait plus maintenant à
se faire de questions sur les traits altérés des

cochons. Dehors, les yeux des animaux allaient
du cochon à l’homme et de l’homme au cochon,
et de nouveau du cochon à l’homme
; mais déjà il
était impossible de distinguer l’un de l’autre

Et le début:

Le propriétaire de la Ferme du Manoir, Mr.
Jones, avait poussé le verrou des poulaillers, mais
il était bien trop saoul pour s’être rappelé de
rabattre les trappes. S’éclairant de gauche et de
droite avec sa lanterne, c’est en titubant qu’il
traversa la cour. Il entreprit de se déchausser,
donnant du pied contre la porte de la cuisine, tira
au tonneau un dernier verre de bière et se hissa
dans le lit où était Mrs. Jones déjà en train de
ronfler.
Dès que fut éteinte la lumière de la chambre,
ce fut à travers les bâtiments de la ferme un
bruissement d’ailes et bientôt tout un remue-
ménage. Dans la journée, la rumeur s’était
répandue que Sage l’Ancien avait été visité, au
cours de la nuit précédente, par un rêve étrange
dont il désirait entretenir les autres animaux. Sage
l’Ancien était un cochon qui, en son jeune temps,
avait été proclamé lauréat de sa catégorie – il
avait concouru sous le nom de Beauté de
Willingdon, mais pour tout
le monde il était Sage
l’Ancien. Il avait été convenu que tous les
animaux se retrouveraient dans la grange dès que
Mr. Jones se serait éclipsé. Et Sage l’Ancien était
si profondément vénéré que chacun était prêt à
prendre sur son sommeil pour savoir ce qu’il
avait à dire.