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La poésie est un jeu dangereux. C’est vrai si on en déduit qu’à la différence de la prose qui est construction, la poésie comme le jeu est émotion spontanée de l’âme. Tout le monde veut voir dans ses yeux de neige le feu de ses secrets les plus intimes. La poésie, ange déchu, est un spectre qui entraîne dans ses courses dolentes les blessures profondes d’un monde réduit au silence par la violence. Depuis les vertes et vastes forêts de l’Amazonie brésilienne, jusqu’au dernier réduit de l’horizon ibéroaméricain, la poésie est un fleuve de lumière, d’étoiles et de nostalgies. Elle perdure dans les coins de la dernière patrie blessée, dans les draps d’une femme à la beauté polyglotte et dans le visage d’un enfant qui agonise de faim dans les pays occupés et exploités. Elle nous chante son désir ardent et son destin, ses espérances et ses tristesses. C’est une arche d’or dans les cendres de l’abandon.